Письма незнакомки

Он читал их только по ночам, когда все ,наконец , затихало и умолкало.
Днём слишком шумно, да и некогда, крутишься, как белка в колесе.
Как же все надоело! До такой степени, что не хочется просыпаться.
Ещё бы, ведь каждую ночь к нему приходит Она.
У неё есть имя, очень красивое и редкое: Галя.
Нет, Галина, нет Галла, так звали жену его любимого художника.
Она склоняет на бок свою милую короткостриженную головку и шепчет
ему: Привет! И хитро, по-лисьему, улыбается.
В ее рыжих волосах играют солнечные зайчики.
Он протягивает к ней руки и обнимает...жену.
Маэстро, музыку! Играет ( грустный марш Мендельсона) или это просто
будильник.
Жена недовольно отталкивает его и ворчит:—Отстань, спать хочу!
Натягивает одеяло на голову и засыпает.
Она и днём спит, вернее она спит и грезит наяву.
Вечно отрешенный вид, витает постоянно в своих параллельных мирах.
Практически не замечает, что рядом живёт и дышит он.
Чем он дышит? О чем мечтает? Ей это совсем неинтересно и уже давно.
Так давно, что он уже привык и смирился.
Но почему именно сегодня, в это хмурое неприветливое утро, ему это
так обидно?
Может по контрасту? Ведь теперь он знает, что его любят, что даже о нем,
забитым жизнью и потраханным молью, кто-то думает.
Надо бы радоваться, но почему-то грустно...
Они пьют кофе. Он с молоком, она с сахаром. Как всегда.
У неё надтреснута чашка, но она этого не замечает.
Она опять отсутствует в этой конкретной кухне, смотрит сквозь него.
Она как сомнамбула. Как будто видит что-то, чего ему невозможно
увидеть и постигнуть, при этом ходит и живёт как с закрытыми глазами.

Ему кажется, что он для неё давно не существует, так привычный предмет
интерьера, как вот этот старый подряпанный стол.
Кстати, давно пора купить новый, а этот выкинуть на мусорку.
Такой старый, скрипящий, повидавший много дурного на своём веку.
И почти уверенный, что ничего лучшего уже и не увидит.
Точно, как и его хозяин.
Хотя... увидел ведь! Ладно пусть пока только во сне.
Галя обещала прислать фотографию, но пока не прислала.
Он ее представлял такой: длинные золотистые волосы до пояса, раскосые
зеленые глаза, нежная, слегка покрытая загаром кожа с россыпью мелких
веснушек на милом личике.
Но во сне она явилась другой, лишь слегка напоминающей его воображаемый портрет незнакомки из сети.
Веснушек было слишком много, зато кожа была белоснежная и у неё были ярко- рыжие, коротко подстриженные волосы. И эта хитрая лисья улыбка.

Где-то наяву, но уже в какой-то другой жизни, он встречал ее. И она ему тогда
совсем не понравилась. Что-то мальчишеское было в ней: угловатая,
худущая, дерзкая, но почему-то очень уверенная в себе, в своей женской неотразимости и манкости.
Его идеалом красоты все же была та женственная, с длинными волосами и...его взгляд упал на спокойно пьющую кофе жену.
Ведь она и есть его идеал. Вернее, была. Много лет тому назад.
Когда они встретились впервые и он влюбился в неё без памяти.
Но она никогда не показывала ему своих детских фотографий.
Он часто просил ее об этом раньше, ему было интересно знать,
какими будут их дети, вот если родится девочка, какая она будет?
Такая же, как и ее мама в детстве?
Но фотографий не было и детей у них не было.
Как-то не сложилось.

Он жил в основном работой: тупо выматывающей и отупляющей,
но зато позволяющей их маленькому семейному бумажному кораблику,
хоть какая-то держаться на плаву.
Жена работала на дому, фрилансер, получала копейки, но зато занималась своим любимым делом.
Сейчас она переводила какой-то очень модный роман с японского.
Вообщем, она жила в своём планшете и только изредка поднимала на
него свои удивленные изумрудные глаза, мол, и ты уже дома, а я и не заметила.
Раньше он ревновал ее к этому планшету, а потом привык, пусть,
лучше уж так, чем если бы она завела любовника.
А с ее красотой это не составляло никаких проблем, даже в их уже
немолодом возрасте.
Да он боялся , что у жены может появиться другой мужчина.
И допускал такую возможность.
А вот самому ему даже в голову ни разу не приходила мысль изменить ей.
Любил ли он ее?
Он уже и сам не знал, скорее всего нет, сегодняшнюю ее он уже не любил.
Почему тогда даже не задумывался завести роман с другой женщиной?
Он не знает, просто некогда было думать, работа сжирала его всего без
остатка, а холодность жены внушила ему мысль, что он никому и не нужен.
На том и успокоился, пока не получил первое письмо.

Я бы пригласила тебя на белый танец, помнишь такую группу, они ещё
пели песенку Сан Бернардино.
А после неё шёл « медляк», как тогда говорили и « дамы приглашают кавалеров «
Как смешно) теперь то и слов таких многие не знают.
Мы тогда были такие юные и это вот « дамы и кавалеры» очень нас веселило.
Я хочу вернуться в то время. А ты? Давай попробуем вместе.
Только не говори сразу: нет, подумай.
Это могло бы стать увлекательным приключением.
Мы могли бы целоваться на крыше, бегать голышом по пустынному пляжу,
плавать по лунной дорожке и волна бы выбрасывала наши сплетенные тела
на песчаный берег для того, чтобы могли продолжать любить друг друга
в более комфортной обстановке, зарываясь в тёплый песок или даже
оседлав какой-то лежак.
Мы могли бы... но это уже не так важно, теперь мы другие и можем играть в другие игры. Ты и я.
Ты как? Согласен?
Если да, то приснись мне ,пожалуйста , этой ночью.
Твоя Галла

Так началась их переписка и она стала и правда сниться ему, а он ей.
Однажды, даже во сне он почувствовал некое дежавю:
Она приглашает его на танец, он помнил этот момент, это уже было с ним
наяву.
Потом она прижимается к нему всем телом и... а вот этого не было.
А ещё она хочет, чтобы он опять начал писать стихи.
Хочет стать его музой.
Он спросил: а откуда она знает, что он писал стихи в юности?
Вместо ответа она прислала ему его первое стихотворение.

Никто из его окружения не знал, что он когда-то писал стихи и мечтал стать известным поэтом.
Даже родители не знали. Друзья тем более, засмеяли бы. Они все у него
прожжённые циники.
С женой он познакомился после того, как перестал их писать.
Гораздо позже. Лет через десять, тогда он уже был совсем другим.

Эта девушка из писем и снов и правда стала его музой.
Он опять стал писать, сначала в стол, потом ей в своих письмах,
а однажды прочитал одно стихотворение жене.
И ей понравилось, странно...
Он так давно не видел ее улыбки. Она улыбалась и солнечные лучики
скользили по ее волосам на мгновение изменяя их цвет .
В рыжий.

В четверг от Галлы пришло последнее письмо.
Что он решил?
Хочет ли он встретить ее в Реале или лучше им этого никогда не делать?
Она не будет навязываться, один раз он уже отверг ее, да в реальности.
Белый танец в спортивном лагере, она подошла к нему на ватных от волнения ногах, он сказал: —Извини нет, я не танцую.
Им было всего четырнадцать.
Галла была гадким утёнком, который через десять лет только оперился и превратился в прекрасного лебедя.
Ее никто не мог узнать, она стала настоящей красавицей.
И тогда он уже сам пригласил ее на брачный танец лебедей.
Только она ли это была? Нет, той веселой и дерзкой рыжей девчонки уже
не было, говорят человек полностью меняется каждые семь лет.
А между теми двумя танцами прошло десять.
Она потеряла за эти годы веру в людей, наивность, оптимизм.
Зато приобрела красоту.
Вышла замуж и закрылась , как улитка в раковине.
Он ее первая и последняя любовь, только вот она потеряла способность любить, да и он тоже.
Так же, как писать стихи. Она рада, что эта способность и вдохновение
вернулись к нему.
Ради этого она и начала эту переписку.
И ещё: больше она не напомнит о себе, ни в каком виде, пусть он
завтра откроет свой старый комод.
Там лежит потрепанная тетрадка с его детскими стихами и фотографии его жены в детстве и юности.
Да, это она украла тогда у него эту тетрадь, но решила вернуть.
И ещё: ты так и не узнал меня , за долгие годы совместной жизни.
Не узнал.

Подпись автора

Капля теплой энергии меняет окружение.....
Рекомендовано читать исключительно перед взлетом за чашечкой эспрессо

Читающие женщины опасны

Она привычно исправляла ошибки.
В его рукописях, в своей жизни, при этом никогда не жаловалась
на судьбу.
В рукописях Мастера  ошибок было много, но их можно было
исправить.
Хотя в этой последней... нет это лучше переписать заново.
Самой. Он и не заметит.
А вот в жизни... исправляй, не исправляй, все было сложно,
практически непоправимо.
Он привык: она всегда рядом.
«—А я швырял на пустынный двор отношения
Мне казалось, ты лишена своего мнения
Я тебя пригрел на груди каменной
Думал ты за это будешь признательна»
Ну что же, неплохо, здесь нечего исправлять.
Здесь уже ничего не исправить.
Только немного дописать.
Завтра.
Она просто соберёт вещи и уйдёт от него.
А так хорошо все начиналось: в воздухе пахло весной,
встречей, желтые цветы...
Зачем-то ушла от мужа.
Так было трудно расставаться с привычным образом жизни.
Но это все казалось такой ерундой по сравнению с Великой Любовью.
И ещё ей так хотелось стать музой.

Что получила она взамен?
Да, ладно, бартер тут неуместен.
Пусть она променяла роскошную жизнь на жалкое существование
в этой хибаре. К этому привыкаешь со временем.
Она то привыкла и не видит в этом особой трагедии.
Хуже всего это то, что привык он.
Вот его последние строчки:
«—Любимую потерял навсегда, потому что думал, она всегда будет рядом»
Они написаны ее рукой: то ли конец романа, то ли прощальная записка.
Какая разница? Он и не заметит.
Она любила читать, читать не только его книги, но и его мысли.
Но он допускал так много ошибок, постоянно ошибался...
Целый год она посвятила тому, чтобы исправлять их.
Книга почти готова.
И в ней нет ни слова о ней, Маргарите, кроме этой дурацкой фразы про
вышвырнутые отношения.
Говорят, что рукописи не горят.
Да, если сделать копию.
Книга принадлежит ей, по праву.
Ах, какая же она неуклюжая, право...
Нечаянно задела локтем свечу. Та упала на деревянный пол, где
валялись в рассыпную исписанные ее рукой листы рукописи. Пламя охватило их первыми. Кто придумал, что рукописи не горят?
Их не жалко, копия уместилась в небольшую сумочку.
—Прощай, —Маргарита целует в лоб спящего Мастера и быстро
покидает помещение.
У ворот ее ждёт Воланд, карета подана, мадам.
Гонорар они разделят пополам, а вот постель вряд ли.
Хотя он в этом ни капли не сомневался, а вот она не уверена.
Она пересчитывает купюры, прячет их в сумочку и делает
разочарованное лицо.
—Что не так, любимая?
Все, как договаривались.
—Нет, не все,— ты обещал мне метлу, что забыл?
Новую, последней модели, я же сегодня должна попасть на Лысую гору.
—Какие проблемы? Она стоит в гараже,—он протягивает ей ключик
от новенькой Ауди.
Это пожалуй все, что нужно для счастья читающей женщине.
Деньги, свобода и средство передвижения , чтобы как можно скорее покинуть это захолустье.
И больше никаких желтых цветов и нудных рукописей.
В дорогу она возьмёт с собой пару аудиокниг, что-нибудь легкое,
говорят иронические детективы Хмелевской очень хороши.

Подпись автора

Капля теплой энергии меняет окружение.....
Рекомендовано читать исключительно перед взлетом за чашечкой эспрессо

Green Eyes,  а почему жаль?
Я могла бы изменить имена, для меня это не имеет особого значения
Но уже не могу, кнопка « редактировать « исчезла
И потом, Мастер это не имя
Но давай так: это будут: Ева и Олег)
А Воланд будет Влад Люциферский) а Мастера они все трое)

Подпись автора

Капля теплой энергии меняет окружение.....
Рекомендовано читать исключительно перед взлетом за чашечкой эспрессо